j'essuie les larmes de tous tes fonds
de fil en cave sans opinion
je suis le lys que tu exportes
in extremis en porte-a-porte
dans les virages que tu m'empruntes
je trace en large le trait d'absinthe
qui me remonte le long du nez
je peins la langue bleu de cezanne
battee au fer rouge pivoine
qui me demande tout a l'envers
et je me doute que tu t'y perds